Este es una especie de reverso tenebroso (y socarrón) del «Larousse de las futuras mamás», un festival de miedos, expectación y enfados que reflexiona sobre la maternidad en el siglo XXI. De ballena dócil, respirando al compás de la matrona ―«Prohibido pronunciar la palabra dolor. Hay que hablar de sensaciones intensas durante el parto.»― a mujer lagarto, mamá primeriza y feliz pero que a la vez lucha para no diluirse y desaparecer bajo el ciclón bebé. Una mujer borrador como tantas, cuyos pensamientos no quieren estarse quietos: «¿Va a convertirse mi vida en el libro del Pollo Pepe? Conciliar, qué asco de palabra, las únicas que tienen que conciliar son las mujeres. ¿Saldrá todo bien? ¿Mi casa es de paja, de madera o de ladrillo?». Una autoficción hilarante y tremendamente poética.
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